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Le jour où j’ai eu le cafard du têtard.

Les blablas de Maman Bavarde

05/03/2014 - 0

Ma foi, je suis bien enquiquinée. Je me suis faite rabrouer par mon Xavier, sous prétexte que la morue considère que ce n’est pas à moi de choisir le prénom du têtard.

J’ai tourné mon nez comme j’ai toujours fait pour le culpabiliser, et rien n’y a fait. Il est parti sans un baiser, le saligaud de Xavier. Faîtes des gosses, qu’ils disaient. Bref, j’ai le cafard du têtard.

 

Les jeunes d’aujourd’hui, ils ne savent plus ce qu’ils veulent. Je boude le têtard, ils ne sont pas contents. Je m’investis dans cette grossesse comme si c’était moi qui vomissais tripes et boyaux, ils font la moue aussi. De mon temps, on se posait moins de questions. De mon temps, c’était bien mieux et les jeunes bien plus respectueux. 

 

On ne sait jamais, demain, je serais peut-être en train de manger les fraises par la racine ou de sucrer les pissenlits, la preuve, je mélange déjà les mots dans leurs phrases, je le sens, je suis en train de faire un Alzheimer parkinsonien. Ils pourraient quand même me faire un dernier plaisir avant que je ne me présente à Saint Pierre, et appeler la pisseuse Lucienne, ou le chieur Attila. Mais non. Ils veulent tout décider, les jeunes d’aujourd’hui. 

 

Puisque c’est comme ça, j’ai décidé de me laisser mourir, seule, dans mon lit. J’ai pris une tasse de thé, mon Modes et Travaux et j’ai caché une tablette de chocolat sous mon matelas. Mourir, oui, mais correctement. Faudrait voir à ne pas me laisser mourir d’ennui ou de faim plutôt que de chagrin.

 

 Marcel a passé la tête par l’entrebaillement de la porte et il a pris son air contrit. Il m’agace celui-là à prendre le parti des parents d’Attila (qui ne s’appellera jamais comme ça.)

Mais ça m’a donné une idée. J’ai commencé à poser des mots sur une feuille de papier, pour la confier à un notaire qui la donnera au têtard le jour de ses 18 ans. J’espère juste que Marcel la trouvera pendant ma sieste et qu’il la lira à Xavier pour lui mettre la poussière dans l’oeil. Parce que le notaire, ça coûte cher. 

 

Cher Attila,  Je. Tes parents sont des abrutis… Je Tu…

 

Bon. Faut encore que j’y réfléchisse un peu. Ou alors, que je décide de mourir de chagrin la semaine prochaine, plutôt. De toute façon, y’a les ch’tis à Ibiza à la télé. J’vais aller mourir d’ennui dans le salon. 

 

La rédaction

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